Ontem tive uma experiência de homeopatia à custa desta melancolia que tenho por não te ver. Entrei no carro e percebi que as moléculas do ar guardavam, diluída, a memória da tua presença. E não haveria homeopata nenhum que conseguisse recriar, de forma mais perfeita, a tua memória. No ar do meu carro respirava-se uma gota de bruma das três da madrugada, uma curta caminhada, dois sorrisos e uma conversa de reencontro ligeiramente triste... E agora só me resta acreditar que o ar do meu carro me pode me pode curar da tua ausência.
* Não é preciso dizer que este post também é para ser servido com uma dose generosa de ovos escalfados, pois não? É que qualquer dia ainda me apelidam de esquizotípica e ainda a revolução vai no adro....
AB said:
ResponderEliminarM-m-my dear, your bl-bl-blog is s-s-slighty be-be-becoming ou-ou-out of a-a-Africa
De vez em quando fico com uma nostalgia que não se limita àquilo de que tenho saudades... invade-me profundamente, numa incontinência de sentimentos que toma conta da minha vida. Toda. Não só a parte de mim que ficou enterrada em África com uma sepultura por cima...
ResponderEliminarAposto que andam por lá leões (e 2 ovos escalfados)
ResponderEliminarSó agora a história dos leões a rondar a sepultura com dois ovos escalfados para me fazer rir... Mas a história é séria, muito séria... É a mesma história que ainda não tive coragem de contar...
ResponderEliminar(eu acho que já tinha pressentido isso da nostalgia. alguém tão apaixonado pelo Brideshead Rev...)
ResponderEliminarSabe uma coisa que descobri com grande espanto? Por muito factual seja aquilo que a gente conta quando escreve, logo isso se transforma em ficção quando nos sai das mãos e os outros o começam a ler! Cria-se de imediato essa distância mítica, muito conveniente, diga-se. De modo que. Outra alternativa, que às vezes uso, é mudar locais, sexos, enquadramentos específicos.