[iapala] a convalescença...

 A beber soro...

(Iapala, Nampula)

(continuando...)

Ao fim do dia o menino já estava melhor. Ainda não tinha forças para se sentar, mas começou a pedir comida e já tinha conseguido comer um pouco de arroz e feijão. Ia ser uma noite mais tranquila para mim.

Pouco dias depois, o menino estava pronto para ter alta. O avô veio ter comigo: “Irmã, menino está vivo, graças a Deus!” Eu estava, se possível, ainda mais grata. Estava feliz porque tinha conseguido impedir que o único filho daquele casal morresse e porque tinha aprendido muita coisa com aquela família. Só agora, por fim, compreendia que o facto de o avô me ter dirigido a palavra e se ter disposto a expor-me os seus pontos de vista, tinha sido afinal um momento raro e extraordinário. Mais do que um confronto, mais do que um pedido de explicações, mais do que o questionar do tratamento e dos meus métodos, o que ele me tinha vindo fazer tinha sido um voto de confiança. Foi assim que a irmã Lurdes interpretou a conversa que depois lhe relatei. Ele fizera-o certamente e apenas porque tinha percebido que eu me interessara pelo neto e soubera que eu tinha ido visitar o menino várias vezes no dia anterior, até mesmo durante a noite, e insistido no tratamento. De outro modo teria fugido com a família assim que eu voltasse costas, sem me dar qualquer explicação e o menino teria morrido. 

Nas semanas seguintes passou a ser muito mais fácil tratar as crianças com diarreia grave. Graças àquele avô, eu tinha percebido alguns vícios de raciocínio enraizados na cultura macua e comecei a conseguir antecipar algumas dificuldades. E depois, havia um outro fator facilitador: é que as mães, quando entravam na enfermaria viam sempre uma ou outra mãe a dar soro aos filhos com um sorriso nos lábios e certamente falavam umas com as outras, portanto, era muito mais fácil convencê-las de que o soro não era “choro”, que as crianças choravam porque queriam mais e que não era o soro que provocava a diarreia. Também nunca mais houve fugas durante a noite…